Personne ne bougea pendant plusieurs secondes.
La lettre reposait sur le bureau, éclairée par une lampe trop blanche.
Rico avait connu Marco avant d’avoir un permis de conduire. Marco lui avait appris à reconnaître une voiture qui suivait la leur. Il l’avait accompagné aux funérailles de son père. Il avait tenu Leo quelques heures après sa naissance pendant que Rico restait auprès d’Elena.
Il avait aussi signé cette lettre.
Dante fut le premier à parler.
— Il peut y avoir une explication.
Rico leva les yeux.
— Tu y crois ?
Dante ne répondit pas.
Clara prit une photographie du document avec le téléphone sécurisé que les avocats avaient laissé.
— Ce papier ne doit pas rester seulement ici.
Rico tourna la tête vers elle.
— Tu crois que je vais le détruire ?
— Je crois que vous êtes blessé.
La précision du mot l’irrita.
Pas en colère.
Blessé.
C’était pire.
Il appela immédiatement son avocat.
Les boîtes furent inventoriées.
Chaque document photographié.
Deux copies numériques envoyées à des lieux distincts.
Lorsque tout fut sécurisé, Rico demanda :
— Où est Marco ?
Dante consulta son téléphone.
— Restaurant de Bay Ridge. Réunion avec les fournisseurs.
— Fais-le venir.
— Ici ?
— Oui.
Clara secoua la tête.
— Non.
Rico se tourna vers elle.
— Pardon ?
— Leo est ici.
— Il dort.
— Ce n’est pas la question.
Rico allait protester.
Puis il s’arrêta.
Quelques semaines plus tôt, il aurait organisé l’affrontement dans son bureau familial sans réfléchir.
Clara avait raison.
— Au club, dit-il.
Dante acquiesça.
— Et pas d’armes visibles, ajouta Rico.
— Pour lui ou nous ?
— Pour personne.
Dante le regarda longuement.
— D’accord.
Ils arrivèrent avant Marco.
Le même club où Anthony avait parlé de la fondation semblait maintenant plus petit.
Rico resta debout près d’une ancienne table de cartes.
Clara n’était pas venue.
Elle avait refusé.
— Ça concerne votre famille et votre passé. Je ne veux pas devenir la personne que vous utilisez pour éviter de ressentir ce que vous devez ressentir.
Il avait détesté cette phrase.
Il savait qu’elle avait raison.
Marco entra seul.
Il remarqua immédiatement Dante.
Puis l’absence de boissons.
L’absence de dossiers ordinaires.
— Qu’est-ce qui se passe ?
Rico posa la lettre sur la table.
Marco la reconnut avant même de la lire.
Son visage perdit sa couleur.
Cette réaction suffit à confirmer l’essentiel.
— Assieds-toi, dit Rico.
Marco resta debout.
— Où tu as trouvé ça ?
— Mauvaise première question.
— Rico…
— Assieds-toi.
Marco finit par obéir.
Rico se plaça face à lui.
— Tu savais pour Saint Gabriel.
— Oui.
— Tu savais qu’Elena enquêtait.
— Oui.
Chaque réponse était un coup.
— Tu as écrit qu’il faudrait agir.
Marco ferma les yeux.
— Je sais ce que j’ai écrit.
— Alors explique-moi ce que ça voulait dire avant que je décide ce que j’en fais.
Dante resta près du mur.
Marco passa ses mains sur son visage.
— Ton père était malade à l’époque.
— Ne parle pas de lui comme si ça répondait.
— Laisse-moi finir.
Rico se tut.
Vittorio avait commencé à perdre le contrôle de certaines opérations deux ans avant sa mort. Marcus Bell et plusieurs partenaires utilisaient North Bridge pour financer des activités plus violentes que celles que Vittorio autorisait officiellement.
Trafic d’armes.
Extorsions.
Contrats dans plusieurs États.
Marco avait découvert une partie de ces mouvements.
— Et tu les as arrêtés ? demanda Rico.
Marco eut un rire vide.
— Non.
— Pourquoi ?
— Parce qu’ils m’ont proposé une part.
Dante baissa les yeux.
Rico resta parfaitement immobile.
— Combien ?
— Au début ? Deux pour cent.
— Tu as trahi mon père pour deux pour cent.
— J’avais trente ans, des dettes et aucune envie de passer ma vie à être son chien.
— Alors tu es devenu celui de Bell.
— Oui.
La simplicité de l’aveu rendit la colère plus froide.
— Elena ?
Marco fixa la table.
— Elle a commencé à poser des questions après avoir rejoint Saint Gabriel.
— Tu l’as menacée ?
— Pas directement.
— Ne joue pas avec les mots.
— Bell a fait appeler son bureau. Ils lui ont montré qu’ils connaissaient l’emploi du temps de Leo.
Rico s’approcha.
Dante fit un mouvement.
Rico leva une main.
— Continue.
Marco avala difficilement.
— Elle est venue me voir.
— Quand ?
— Trois jours avant l’attaque.
Rico sentit la pièce basculer.
— Elle est venue te voir ?
— Oui.
— Pourquoi ?
— Elle pensait que j’étais encore loyal envers toi.
Rico eut un rire sans joie.
— Elle te faisait confiance.
Marco regarda enfin son visage.
— Oui.
— Qu’est-ce qu’elle t’a demandé ?
— De l’aider à réunir les preuves avant de te parler.
Rico ferma les yeux.
Elena avait essayé de le protéger jusque dans sa tentative de révéler la vérité.
— Et toi ?
— Je lui ai dit d’arrêter.
— Pour la protéger ?
Marco hésita.
Cette hésitation fut la réponse.
— Pour te protéger toi-même, dit Rico.
— Oui.
— Est-ce que tu as prévenu Bell qu’elle t’avait parlé ?
Marco ne répondit pas.
Rico se pencha.
— Est-ce que tu lui as dit ?
— Oui.
Dante jura à voix basse.
Rico sentit ses mains trembler.
— Et l’attaque ?
— Je ne savais pas qu’ils allaient la tuer.
— Ne mens pas maintenant.
— Je savais qu’ils voulaient lui faire peur.
— Avec des armes automatiques ?
Marco leva la voix.
— Je ne savais pas !
Rico frappa la table du plat de la main.
Le bruit résonna dans la pièce.
Marco sursauta.
Rico aussi.
Le geste lui rappela immédiatement le restaurant.
Leo.
La peur dans ses yeux.
Il retira lentement sa main.
— Qui a ordonné l’attaque ?
— Bell a organisé l’équipe. Mais il recevait les ordres d’un autre homme.
— Le troisième.
— Oui.
— Qui ?
Marco secoua la tête.
— Je n’ai jamais eu son vrai nom.
— Tu veux me faire croire ça ?
— Bell l’appelait le Trustee.
— Le Fiduciaire.
— Oui.
— Pourquoi ?
— Parce qu’il contrôlait les structures. Pas les hommes. L’argent.
Rico reprit la lettre.
— Thomas Hale a écrit qu’il était toujours dans la pièce.
Marco pâlit.
— Thomas Hale ?
— Tu le connaissais.
— Je savais qu’Elena avait engagé quelqu’un.
— Il est mort trois mois après elle.
Marco détourna les yeux.
— Je n’ai rien à voir avec ça.
— Je n’ai pas demandé.
Cette réaction parla plus que la réponse.
— Tu pensais qu’il avait été tué.
— J’en avais peur.
Rico se rassit.
— Comment on trouve le Trustee ?
Marco resta silencieux.
Dante s’avança.
— Marco.
— Il y a un registre.
Rico releva les yeux.
— Où ?
— Bell le gardait hors ligne. Un livre physique. Tous les comptes, les pourcentages, les véritables bénéficiaires.
— Où ?
— Je ne sais pas.
— Réfléchis mieux.
— Je ne sais vraiment pas. Mais chaque décembre, Bell disparaissait pendant une journée pour le mettre à jour.
— Où allait-il ?
— Son père possédait une vieille propriété près de Cold Spring.
Dante nota immédiatement.
— Adresse ?
Marco la donna.
Rico resta silencieux.
Il avait désormais suffisamment de choses pour envoyer Marco en prison.
Peut-être pour des décennies.
Pourtant, une seule question comptait encore.
— La nuit où Elena est morte, tu étais où ?
Marco ferma les yeux.
— Ici.
— Dans ce club ?
— Oui.
— Avec qui ?
— Bell.
Rico sentit son ventre se contracter.
— Avant ou après l’attaque ?
— Avant.
— Qu’est-ce qu’il t’a dit ?
Marco ne voulait manifestement pas répondre.
Rico attendit.
— Il a dit qu’Elena aurait un dernier avertissement.
Dante détourna le visage.
— Et après les tirs ? demanda Rico.
— Il est revenu.
— Il savait qu’elle était morte ?
— Oui.
— Et toi ?
— J’ai compris.
Rico se leva.
— Tu es resté avec moi pendant six mois.
Marco pleurait maintenant silencieusement.
— Oui.
— Tu es venu chez moi. Tu as regardé mon fils.
— Oui.
— Tu m’as aidé à chercher les responsables.
— Oui.
— Tout en sachant.
Marco baissa la tête.
— Je suis désolé.
Rico sentit monter en lui une violence presque physique.
Il vit, pendant une seconde, à quel point il serait simple de franchir la table.
Dante ne l’aurait probablement pas empêché.
Marco ne se défendrait peut-être même pas.
Puis Rico pensa à la maison sans porte.
Il pensa à Leo expliquant que son père ne savait pas sortir.
Alors il recula.
Il sortit son téléphone.
Marco releva la tête.
— Qu’est-ce que tu fais ?
— Ce que j’aurais dû faire depuis longtemps.
Rico appela son avocat.
Puis les enquêteurs.
— Tu vas parler, dit-il à Marco. Tu vas tout leur dire.
Marco blanchit.
— Rico…
— Je pourrais te tuer.
La phrase resta suspendue.
Rico laissa passer quelques secondes.
— Mais si je le fais, Leo apprendrait un jour exactement la même leçon que mon père m’a laissée : qu’un homme blessé transforme sa douleur en violence et appelle ça justice.
Marco pleurait franchement maintenant.
— Je ne te pardonne pas.
Rico prit la lettre.
— Peut-être jamais.
Il regarda Dante.
— Reste avec lui jusqu’à leur arrivée.
— Et toi ?
— Je rentre chez mon fils.
À la maison, Leo dormait déjà.
Clara était assise dans le salon avec un livre fermé sur les genoux.
Elle leva les yeux lorsque Rico entra.
— Marco ?
— C’était lui.
Elle ne demanda pas immédiatement jusqu’où allait sa responsabilité.
Elle regarda les mains de Rico.
— Vous ne l’avez pas frappé.
— Non.
— Pourquoi ?
Rico s’assit.
— Parce que Leo avait raison.
— À propos de quoi ?
— Je ne savais pas sortir.
Clara resta silencieuse.
Rico regarda vers l’escalier.
— Ce soir, j’ai trouvé une porte.
