Daniel confia Mia à l’un de ses agents.
— Remonte-la.
Elle secoua la tête.
— Non.
— Mia…
— Je peux aider.
Je m’accroupis devant elle.
— Tu as déjà aidé plus que tous les adultes ici.
Elle fronça légèrement les sourcils.
— Alors je peux rester.
— Justement non.
Je posai une main sur son épaule.
— Ta mère t’attend.
Ce fut le seul argument auquel elle ne répondit pas.
— D’accord.
Avant de partir, elle fouilla dans sa poche.
— J’ai ça.
Elle me tendit un minuscule morceau de papier plié.
— C’est quoi ?
— Le dessin.
Je l’ouvris.
Au recto apparaissait un dessin enfantin d’une maison sous un soleil disproportionné.
Au verso, six chiffres écrits au stylo.
4-1-9-7-2-6.
Je levai les yeux.
— Tu avais gardé ça dans ta poche ?
— Je l’avais recopié.
— Pourquoi ?
Elle haussa les épaules.
— Je voulais garder le dessin, mais maman avait dit que l’enveloppe était importante.
Daniel eut un souffle presque admiratif.
— Tu as recopié les chiffres avant de remettre le papier ?
— Oui.
Je serrai la feuille dans ma main.
— Très bien. Maintenant remonte.
Mia s’arrêta sur la première marche.
— Monsieur Duca ?
— Oui ?
— Monsieur Samuel a dit qu’Isabella avait tout gâché parce qu’elle posait trop de questions.
Le silence tomba.
— Quand a-t-il dit ça ?
— Dans la voiture.
Je sentis ma gorge se serrer.
— Il t’a parlé d’elle ?
— Il croyait que je ne savais pas qui c’était.
Elle haussa une épaule.
— Mais j’ai vu son nom dans la chambre verte.
Je compris.
La maison de poupée appartenait à Isabella. Son nom figurait encore sur plusieurs livres et objets.
Mia avait assemblé des morceaux que personne n’imaginait qu’elle observait.
— Qu’est-ce qu’il a dit d’autre ?
Elle réfléchit.
— Que les enfants devraient rester en dehors des affaires des adultes.
Je regardai la porte verrouillée.
— Il a peut-être raison sur une chose.
Mia fronça les sourcils.
— Laquelle ?
— Les adultes font beaucoup de dégâts.
Elle parut accepter cette réponse.
Puis l’agent l’emmena.
Daniel examina la porte.
— Renforcée.
— Il y a forcément une autre sortie.
— Probablement.
Nous cherchâmes autour du mur.
Helen Price, menottée, était assise au sol.
— Comment on ouvre ? demanda Daniel.
Elle ne répondit pas.
Il s’accroupit.
— Samuel vient de vous abandonner.
Elle détourna les yeux.
— Il reviendra.
— Non.
Daniel parla calmement.
— Il a pris la seule chose qui l’intéressait et fermé une porte entre vous et lui.
Helen pâlit.
— Vous ne le connaissez pas.
— C’est précisément ce que nous essayons de corriger.
Je m’approchai.
— Pourquoi avez-vous enlevé Mia ?
Elle me regarda pour la première fois.
— Je n’allais pas lui faire de mal.
— Vous l’avez prise dans un hôpital.
— Samuel avait besoin de la feuille.
— Et si elle ne l’avait pas ?
Helen ne répondit pas.
La rage me traversa.
Daniel intervint avant que je parle.
— Une autre sortie ?
Elle regarda la porte.
— Un tunnel.
— Vers où ?
— Ancienne sortie de service.
— Rue ?
— Peut-être.
— Peut-être ?
— Je ne suis jamais allée à l’intérieur.
Daniel fit signe à un agent de remonter.
— Cherchez toutes les anciennes sorties autour du pâté de maisons.
Je regardai la combinaison.
4-1-9-7-2-6.
— Que signifie ce nombre ?
Helen secoua la tête.
— Je ne sais pas.
— Samuel le sait ?
— Il pense que c’est la combinaison du coffre.
— Il pense ?
Elle eut un rire nerveux.
— Votre père aimait modifier les règles sans prévenir.
Je regardai le vieux mécanisme.
Il n’y avait aucun clavier visible de notre côté.
Samuel avait mes clés.
Mais peut-être pas la combinaison correcte.
Un bruit métallique retentit derrière la porte.
Puis un autre.
— Il essaie le coffre, murmura Daniel.
Je m’approchai.
— Samuel !
Aucune réponse.
— Les chiffres que vous cherchez sont avec moi.
Le bruit s’arrêta.
— Tu mens.
— Mia les a recopiés.
Silence.
— Donne-les-moi.
Je souris sans joie.
— Ouvrez la porte.
— Tu n’es pas en position de négocier.
— C’est pourtant vous qui avez besoin des chiffres.
Long silence.
Puis il répondit.
— Lis-les.
— Ouvrez.
— Luca.
Sa voix reprit presque la tonalité familière que j’avais connue toute ma vie.
— Ton père m’a toujours reproché mon impatience. Ne me force pas à lui donner raison.
— Mon père vous connaissait mieux que moi.
— Ton père avait besoin de moi.
— Jusqu’à ce qu’Isabella découvre pourquoi.
La porte resta silencieuse.
Je poursuivis.
— Elle vous a vu avec Victor.
— Elle a vu ce qu’elle voulait voir.
— Elle a compris les comptes.
— À moitié.
— Suffisamment pour avoir peur.
— Les adolescents ont peur de tout.
Je serrai la feuille.
— Elle avait peur de vous.
Samuel ne répondit pas.
Je frappai la porte du plat de la main.
— Elle vous demandait d’arrêter la voiture.
Toujours rien.
— Elle vous a dit qu’elle raconterait tout à mon père.
Cette fois, sa voix changea.
— Margaret t’a beaucoup parlé.
— Pas assez.
— Alors laisse les morts où ils sont.
Je pensai à Isabella.
À la manière dont son nom avait été prononcé pendant des années comme s’il était fragile.
Nous ne parlions jamais de la nuit de l’accident.
Nous parlions d’avant.
Jamais de la fin.
— Vous l’avez laissée dans la voiture ?
Silence.
— Après l’accident.
Aucun son.
— Vous êtes sorti.
Je ne savais pas encore si ce détail était vrai.
Je le lançai comme une sonde.
Samuel répondit trop vite.
— Elle était déjà morte.
Je fermai les yeux.
Daniel me regarda.
Nous avions obtenu quelque chose.
— Comment pouviez-vous le savoir ?
Silence.
— Vous venez de dire qu’elle était déjà morte.
— Je l’ai vérifiée.
— Et vous êtes parti.
— J’étais blessé.
— Vous avez changé de place avec elle ?
La respiration de Samuel devint audible derrière le métal.
— Mon père a trouvé votre sang dans la voiture ?
Cette fois, il ne répondit pas.
Je continuai.
— C’est pour ça qu’il a su.
— Arrête.
— Et Victor vous a aidé à déplacer Isabella sur le siège conducteur.
Un coup violent frappa la porte.
— ARRÊTE !
Le cri résonna dans toute la cave.
Helen ferma les yeux.
Daniel me fit un signe discret : continue.
— Qu’est-ce qui s’est vraiment passé ?
Samuel respirait fort.
— Tu veux savoir ?
— Oui.
— Ta sœur n’arrêtait pas de parler.
La phrase me fit froid.
— Elle avait découvert des relevés. Elle disait qu’elle allait tout raconter. Elle me traitait de voleur.
— Vous l’étiez.
— J’avais passé vingt ans à construire ce que ton père signait sans comprendre !
— Donc elle avait raison.
— Elle était une enfant !
Je sentis mon corps se tendre.
Même phrase.
Comme dans la voiture avec Mia.
Les enfants devraient rester en dehors des affaires des adultes.
— Elle vous a demandé de la laisser sortir ?
Silence.
— Oui ou non ?
— Oui.
Je fermai les yeux.
— Et vous avez accéléré.
— Je voulais arriver chez ton père avant qu’elle ne transforme quelques documents en accusation.
— Vous aviez bu.
— Pas suffisamment.
— Le rapport toxicologique…
— Le rapport concernait Isabella !
Il réalisa trop tard ce qu’il venait de confirmer.
Daniel murmura :
— Il vient d’admettre le déplacement.
Je regardai la porte.
— Vous avez placé son corps au volant.
Samuel ne répondit plus.
— Victor vous a aidé.
— Victor faisait ce qu’on lui disait.
— Et mon père a découvert la vérité.
— Oui.
Le mot sortit enfin.
Calme.
Épuisé.
— Pourquoi il ne vous a pas dénoncé ?
Samuel eut un rire amer.
— Parce que ton père n’était pas le saint que tu as choisi de fabriquer après sa mort.
Je ne répondis pas.
— Il avait signé les structures. Il avait autorisé certaines opérations. Il avait contourné des règles pour protéger ses investissements. Pas les vols, non. Mais suffisamment pour que la révélation détruise le groupe.
— Et il a choisi l’entreprise.
— Il a choisi ce qu’il restait de sa famille.
Je serrai les dents.
— En m’abandonnant un mensonge.
— Il pensait te protéger.
Je regardai les chiffres dans ma main.
— Comme vous pensez vous protéger maintenant.
Un léger bruit de métal recommença.
Samuel travaillait encore.
— Que faites-vous ?
Pas de réponse.
Puis une odeur arriva sous la porte.
Très faible.
Âcre.
Daniel la sentit aussi.
— Fumée.
Je me rapprochai du sol.
— Samuel !
Une lueur orangée apparut dans l’interstice inférieur.
— Il brûle les archives.
Daniel jura.
— Trouvez un moyen d’ouvrir !
Les agents commencèrent à frapper la serrure avec un outil.
— Samuel ! crié-je. Vous êtes encore là-dedans !
Sa voix revint, plus loin.
— Les preuves n’ont de valeur que lorsqu’elles survivent.
— Vous allez vous tuer.
— Non.
J’entendis un mécanisme.
— Le tunnel, dit Daniel.
Nous nous tournâmes vers Helen.
— Où sort-il ?
Elle paniqua.
— Je ne sais pas !
— Réfléchissez !
— Derrière les anciens garages, peut-être !
Daniel envoya immédiatement l’information.
Je regardai le feu se renforcer sous la porte.
Puis je pensai aux chiffres.
4-1-9-7-2-6.
Une date ?
Pas au format américain évident.
Une combinaison.
Ou autre chose.
Je regardai les armoires de la salle extérieure.
Sur l’une d’elles, une vieille plaque portait le numéro 419.
À côté, une seconde : 726.
— Daniel.
Il suivit mon regard.
Nous ouvrîmes les deux armoires.
La première était vide.
Dans la seconde, derrière plusieurs registres détrempés, se trouvait un levier rouge.
Je tirai.
Un claquement massif résonna.
La porte du coffre s’ouvrit de notre côté sur quelques centimètres.
Pas la porte derrière laquelle Samuel s’était enfermé.
Une seconde paroi.
Un compartiment latéral.
Daniel et moi nous regardâmes.
Les chiffres n’étaient pas une combinaison.
C’étaient deux numéros d’armoires.
À l’intérieur du compartiment se trouvait une boîte métallique.
Samuel brûlait les mauvais documents.
Je l’ouvris.
Des registres reliés, parfaitement secs, portaient les dates des années précédant et suivant la mort d’Isabella.
Au-dessus reposait une enveloppe.
À mon nom.
L’écriture était celle de mon père.
Luca — seulement si tout le reste a échoué.
Je restai immobile.
La fumée envahissait la pièce.
Daniel attrapa la boîte.
— On doit sortir.
Je pris la lettre.
Derrière la porte en feu, un coup de feu retentit soudain.
Puis une voix dans la radio de Daniel :
— Suspect aperçu dans l’allée arrière. Il est armé.
Samuel avait quitté le tunnel.
Et il savait désormais qu’il avait détruit la mauvaise archive.
