— Ne bougez pas !
Daniel cria l’ordre avant même que le second écho du tir ait disparu.
Je retournai dans la chambre et me jetai près du lit de Grace. Elle avait instinctivement remonté les couvertures contre son visage, mais aucune trace de sang n’apparaissait.
— Vous êtes touchée ?
— Non.
Sa voix tremblait.
Je regardai le mur.
Le projectile avait traversé la fenêtre extérieure, puis le plâtre au-dessus de son lit. L’angle indiquait qu’il venait probablement d’un bâtiment ou d’une voiture située de l’autre côté de la rue.
Daniel parlait déjà dans son téléphone.
— Tirs confirmés. Deuxième étage. Côté nord. Envoyez l’équipe, bloquez les sorties.
Il se coucha près du canapé.
— Mia, reste derrière moi.
Lily se mit enfin à pleurer.
Ce son me frappa plus fort que les coups de feu.
Pendant toute la nuit, elle avait accepté sans comprendre les déplacements, les lumières, les inconnus. Maintenant, sa peur remplissait le petit appartement.
Mia la serra contre elle.
— Chut. Chut, Lily.
Sa propre voix tremblait.
Je rampai jusqu’au salon.
— Daniel ?
— Je ne vois rien.
Il regardait par un mince angle entre le mur et le rideau.
— Ne vous approchez pas des fenêtres.
Des sirènes commencèrent presque immédiatement à retentir au loin.
Grace apparut dans l’encadrement de sa chambre.
— Mes filles.
— Restez au sol !
Elle s’agenouilla et rejoignit Mia.
La fillette se jeta contre elle.
Grace entoura les deux enfants de ses bras et ferma les yeux.
Je remarquai alors une chose.
Elle n’avait pas l’air surprise.
Terrifiée, oui.
Mais pas surprise.
— Grace.
Elle leva les yeux.
— Vous pensiez que cela pouvait arriver ?
Son silence répondit à ma question.
— Pourquoi ?
Elle secoua la tête.
— Pas maintenant.
— Si quelqu’un tire sur vos enfants, c’est précisément maintenant.
La colère avait durci ma voix.
Grace pâlit.
Je regrettai immédiatement le ton, mais pas la question.
— Il m’avait prévenue, murmura-t-elle.
— Qui ?
— Victor.
Daniel tourna la tête.
— Qu’est-ce qu’il vous a dit ?
Grace regarda Mia.
— Il n’a pas dit qu’il allait tirer.
— Les mots exacts, demanda Daniel.
Elle ferma les yeux pour se souvenir.
— Il a dit que les accidents arrivaient plus facilement quand les gens oubliaient leur place.
Ma mâchoire se serra.
— Quand ?
— Hier soir.
Mia regarda sa mère.
— Tu ne me l’avais pas dit.
Grace caressa ses cheveux.
— Je ne voulais pas te faire peur.
La fillette baissa les yeux.
Elle ne dit pas que la peur était déjà là.
Elle n’en avait pas besoin.
Des véhicules s’arrêtèrent dehors. Des voix montèrent de la rue. Daniel reçut une confirmation radio et nous demanda de rester à couvert jusqu’à ce que son équipe ait sécurisé le bâtiment.
Deux minutes plus tard, trois hommes entrèrent dans l’appartement.
L’un d’eux inspecta les fenêtres.
— Tireur parti. On a trouvé deux douilles près d’un véhicule stationné à l’angle. Pas de suspect.
— Caméras ?
— Une boutique en face. On récupère les images.
Daniel hocha la tête.
— On déplace tout le monde.
Je regardai Grace.
— Vous allez à l’hôpital.
— Non.
— Vous avez de la fièvre.
— Je ne peux pas.
— Pourquoi ?
Elle fixa ses filles.
— Parce que si je pars, Victor trouvera l’enveloppe.
Je m’approchai.
— Alors dites-moi où elle est.
Elle hésita.
— Je l’ai donnée à quelqu’un.
Cette réponse me surprit.
— À qui ?
Grace regarda Mia.
La fillette releva lentement la tête.
— Moi.
Je restai immobile.
— Pardon ?
Grace ferma les yeux une seconde.
— Je paniquais.
Mia, elle, paraissait soudain plus calme.
— Maman m’a donné une enveloppe jaune.
— Où est-elle ?
— Je l’ai cachée.
Je me tournai vers Grace.
— Vous avez confié ces documents à une enfant de six ans ?
La honte passa sur son visage.
— Je ne savais pas ce qu’ils étaient exactement. Je savais seulement que Victor les cherchait et qu’il surveillait mes affaires.
— Alors vous les avez données à votre fille ?
— Pas pour qu’elle les garde longtemps.
Sa voix devint plus ferme malgré la fièvre.
— Je lui ai dit de les cacher dans un endroit où personne ne penserait à regarder.
Je regardai Mia.
— Où ?
La fillette baissa les yeux.
— Je ne peux pas le dire.
Je crus d’abord avoir mal entendu.
— Mia.
— Maman m’a dit de ne le dire qu’à elle.
Grace posa une main sur son épaule.
— Tu peux le dire à monsieur Duca.
Mia regarda sa mère.
— Tu es sûre ?
— Oui.
Elle hésita encore.
Puis son expression changea.
— Mais je ne les ai plus.
Un silence lourd tomba dans la pièce.
— Qu’est-ce que ça veut dire ? demanda Daniel.
— Je les ai déplacés.
— Où ?
— Chez monsieur Duca.
Je la fixai.
— Dans ma maison ?
Mia acquiesça.
— Quand ?
— Avant-hier.
Je repensai à ce qu’elle avait expliqué : sa mère l’avait parfois accompagnée. Elle connaissait les pièces, les couloirs, les habitudes.
— Comment as-tu transporté l’enveloppe ?
— Dans mon sac d’école.
— Et où l’as-tu mise ?
Elle sembla presque embarrassée.
— Dans un endroit secret.
Daniel expira lentement.
— Il faudrait être un peu plus précise.
Mia lui lança un regard méfiant.
— Les endroits secrets ne sont plus secrets quand on dit où ils sont.
Malgré les circonstances, l’un des agents détourna la tête pour cacher un sourire.
— Mia, dis-je, quelqu’un vient de tirer dans ton appartement pour récupérer cette enveloppe.
Elle cessa aussitôt de résister.
— Je l’ai mise dans la maison de poupée.
Je clignai des yeux.
— Quelle maison de poupée ?
— Celle dans la chambre avec le papier peint vert.
Un souvenir ancien revint.
La chambre verte.
Ancienne chambre d’enfant au troisième étage.
Elle avait appartenu à ma sœur lorsqu’elle était petite, avant sa mort à l’adolescence. La plupart de ses affaires avaient été retirées, mais une grande maison de poupée ancienne était restée près de la fenêtre.
Je n’étais probablement pas entré dans cette chambre depuis des années.
Victor non plus, peut-être.
— Où exactement ?
— Sous le petit plancher de la cuisine.
Daniel hocha lentement la tête.
— Pas mal.
Mia fronça les sourcils.
— Quoi ?
— Comme cachette.
Elle se redressa légèrement.
— Je sais.
Je me tournai vers Grace.
— Nous allons prendre les documents.
— Et si Victor est déjà là ?
Daniel répondit avant moi.
— Personne n’entre dans la propriété sans que nous le sachions.
Je regardai son visage.
— Vous en êtes sûr après ce qu’on vient d’apprendre sur les caméras ?
Il ne prit pas la remarque personnellement.
— Non.
C’était la bonne réponse.
Grace fut transportée à l’hôpital dans une ambulance différente de celle de Margaret. Mia refusa de la quitter. Lily fut installée avec elles.
Je voulais retourner immédiatement à la maison, mais avant que les portes ne se ferment, Grace m’appela.
— Monsieur Duca.
Je me rapprochai.
— Oui ?
Elle me tendit une petite clé.
— Qu’est-ce que c’est ?
— Le casier de Margaret.
— Quel casier ?
— Gare du Sud.
Je regardai la clé.
Un numéro était gravé sur une petite plaque métallique.
— Pourquoi l’avez-vous ?
— Elle me l’a envoyée par courrier il y a un mois.
— Pourquoi ?
— Avec une note.
— Qu’est-ce qu’elle disait ?
Grace réfléchit.
— Si quelque chose m’arrive, donnez cette clé à Luca.
L’utilisation de mon prénom me surprit.
— Pourquoi ne me l’avez-vous pas donnée ?
Des larmes apparurent dans ses yeux.
— Parce que deux jours après, Victor m’a demandé si Margaret m’avait contactée.
Je restai silencieux.
— Comment pouvait-il le savoir ?
— Je ne sais pas.
— Et vous avez eu peur.
— Oui.
Elle referma mes doigts sur la clé.
— Je suis désolée.
— Vous n’avez pas à l’être.
Pour la première fois, cette phrase ne me parut pas suffisante.
Grace avait travaillé sous mon toit pendant des années. Si elle croyait que me parler directement était plus dangereux que cacher une clé et confier des documents à sa fille, alors le problème dépassait Victor.
Il concernait le système que j’avais laissé exister.
Les portes de l’ambulance se fermèrent.
Daniel et moi retournâmes à Beacon Hill.
Pendant le trajet, il reçut les premières informations des caméras autour de l’appartement de Grace.
— Ils ont identifié la voiture.
— Victor ?
— Véhicule volé.
— Le tireur ?
— Visage couvert.
Je regardai par la fenêtre.
— Très pratique.
— Quelqu’un sait ce qu’il fait.
Mon téléphone vibra de nouveau.
Victor.
Cette fois, il appelait.
Je montrai l’écran à Daniel.
— Répondez, dit-il.
Je décrochai.
— Victor.
— Monsieur Duca. Dieu merci. Je commençais à m’inquiéter. On m’a signalé plusieurs anomalies de sécurité.
Sa voix était exactement celle que je connaissais.
Calme.
Respectueuse.
Presque paternelle.
— Je suis dehors.
— À cette heure ?
— J’avais des choses à régler.
Un silence minuscule.
— Puis-je vous aider ?
Je regardai Daniel.
— Non.
— Êtes-vous certain ?
— Absolument.
— Je peux être à la maison en vingt minutes.
— Ce ne sera pas nécessaire.
Nouvelle pause.
— Très bien.
Puis, avec une légèreté presque parfaite :
— J’espère que Grace va mieux.
Je ne respirai plus pendant une seconde.
Je n’avais dit à personne que j’étais allé chez elle.
— Pourquoi parlez-vous de Grace ?
Cette fois, le silence dura trop longtemps.
— Parce qu’elle était malade aujourd’hui.
— Qui vous l’a dit ?
— Elle m’avait prévenu.
— À quelle heure ?
— Je ne me souviens pas exactement.
Je regardai Daniel.
Il enregistrait l’appel.
— Vous êtes où, Victor ?
— Chez moi.
— Restez-y.
Un temps.
— Bien sûr.
Je raccrochai.
Daniel secoua lentement la tête.
— Il sait.
— Quoi ?
— Que nous avons parlé à Grace.
Je remis le téléphone dans ma poche.
— Alors il sait aussi probablement pour l’enveloppe.
Nous arrivâmes à la maison à trois heures quarante-sept.
Daniel fit contrôler toutes les entrées avant que nous montions.
Le bureau était désormais bouclé. Le passage secret restait ouvert, éclairé par une lampe portable.
Nous continuâmes jusqu’au troisième étage.
Je m’arrêtai devant la chambre verte.
Pendant quelques secondes, je ne pus pas ouvrir.
Ma sœur, Isabella, était morte à seize ans dans un accident de voiture. J’en avais vingt. Mon père avait gardé cette chambre presque intacte pendant des années.
Après sa mort, j’avais laissé le personnel la dépoussiérer sans y entrer moi-même.
Daniel attendit sans parler.
J’ouvris.
L’odeur de bois ancien et de tissu fermé depuis longtemps me ramena plusieurs décennies en arrière.
La maison de poupée était toujours là.
Grande, blanche, avec un toit bleu pâle et de minuscules fenêtres vitrées.
Je m’agenouillai.
La petite cuisine se trouvait au rez-de-chaussée.
Je soulevai délicatement le plancher miniature.
Dessous, une enveloppe jaune avait été pliée en deux.
Je la retirai.
Daniel s’accroupit à côté de moi.
— C’est ça.
Je déchirai le bord.
À l’intérieur se trouvaient une vingtaine de photocopies.
Relevés bancaires.
Contrats de société.
Transferts.
Plusieurs signatures.
La mienne apparaissait sur trois documents.
Je n’avais signé aucun d’eux.
— Faux, dis-je.
Daniel examina les pages.
— Votre père aussi ?
Je tournai les feuilles.
La signature de mon père figurait sur des transactions datant d’après sa mort.
Je ressentis un froid lent me traverser.
— Impossible.
Une société revenait constamment.
Harbor Foundation Services.
Je connaissais le nom. Une petite structure utilisée autrefois par la fondation familiale pour entretenir plusieurs bâtiments.
Je n’avais pas vu ce nom depuis des années.
Puis je trouvai la page qui expliquait pourquoi Margaret avait eu peur.
Une liste de paiements.
Montants.
Dates.
Destinataires.
Victor Hale apparaissait sur plusieurs lignes.
Mais il n’était pas le seul.
Tout en bas se trouvait un nom que je ne m’attendais pas à voir.
Daniel le lut en même temps que moi.
Il leva lentement les yeux.
— Vous connaissez cette personne ?
Je fixai la page.
— Oui.
Mon père avait passé les dernières années de sa vie à répéter qu’un homme en particulier ne devait jamais remettre les pieds dans notre entreprise.
Cet homme était son ancien associé.
Mon oncle.
Adrian Duca.
